ALAIN SÉCHAS (1955) / PERSONIFICAMOS LOS CUENTOS

Si es verdad que la noción de arte se recupera, no ya desde el interés artístico -pues apenas se comprende-, sino más bien como mercancía estética de insospechado valor y desconocido significado (Miguel Peraza y Josu Iturbe), la obra del francés SÉCHAS es una expresión palpable e inmutable de que la polisemia no está reñida con el candor, ni con lo insondable de una aguda repoblación de espacios y su percepción de jardines de infancia adictos a una magia intangible y farisaica.
No importa que sea lo anterior y mucho más, quedémonos con lo menos y su fantasía inversa de claro poder visible y narcisista. Quedémonos con los demonios que se agitan en su interior y convirtámonos en el momento de la contemplación en sus fantasmas obscenos.
Tampoco es necesario mortificarse con tantas preguntas si las respuestas bailan, posan desnudas y tienen un pene para hacer piruetas. Las historietas van con premios y lucen con colores de genes despiertos, ávidos de ganar miradas de mentira y cuentos.

Llora el mar en su perenne humedad,
tus ojos azul cobalto cambian según la marea de amor,
mi impulso son vallas obstáculo hacia ti,
tumulto hay en verdes mentes, reproduciendo imágenes.
Cuando el tiempo ha pasado
y tú no me hablas, estoy idealizando realidades.
Soñé que tú eres primavera y única mirada en brazos rotos,
pesadez de tormenta en días claros,
la camisa fría, el cuerpo quebrado,
perduran los dedos inquietos en acariciar tu rostro,
pigmentado de rayos.
Tus trajes son la noche con seso reluciente,
tu cama mariposa de alas rojas, con pintas de color afecto deleitándose.
No quiero adelantar cabellos con fuego de arpegio ni tampoco ver detrás.
Mi tristeza es un manantial de fuertes tensiones,
flecha de viento alado, tu pesadilla de tinieblas,
fantasía real, existes, porque toco.
(José Álvarez Vélez).

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